Агрессор. Запрещаю любить - стр. 29
— Он тебе не друг, — набычившись, снова наступает на меня.
— Не тебе это решать, понятно?! — шиплю ему в лицо. — Ты сам сказал, что мы друг другу никто! Поэтому хватит! — снова толкаю его. — Уходи! Исчезни из моей жизни! — Голос срывается, из глаз брызгают слёзы. — Видеть не хочу!
Разворачиваюсь, сбегаю по лестнице и попадаю в руки Красницкого.
— Какого черта? — хмурится он.
— Ром, я же просила ждать в машине, — раздражаюсь.
— Кто этот бык? Что ему от тебя надо?
— Ничего, — тяну его на парковку. — Пошли.
Парень идёт за мной. Вопросов больше не задаёт, за что я ему бесконечно благодарна.
Мы доходим до чёрного седана, и Рома усаживает меня в него. Захлопывает пассажирскую дверцу, а в следующий момент кто-то с грохотом припечатывает его к ней.
Демьян!
Горло перехватывает, не могу даже закричать. Страх за Рому оглушает. Ведь он не сделал мне ничего плохого, и если Царёв изувечит его, я никогда себе этого не прощу.
Внутри всё сжимается от паники. Судорожно дергаю ручку, чтобы выбраться наружу, но дверь не поддаётся — Дем прижал ее телом Красницкого, невозможно открыть.
Слышу голоса парней, замираю, но не могу разобрать ни слова.
И вдруг всё резко заканчивается. Рому больше никто не держит. Он отталкивается от машины, обходит её и садиться за руль.
— Ты как?! — пробегаюсь по нему внимательным взволнованным взглядом. — Он тебе что-то сделал?! О чём вы говорили?!
— Я в основном молчал и слушал, — морщится, пытаясь отшутиться. — Мне популярно объяснили что будет, если я даже мысленно тебя трону. А ещё вернуть тебя надо не позднее десяти, — устремляет на меня вопросительный взгляд. — Думаю, я заслужил объяснений.
Закрываю глаза — стыдно-то как…
— Ром, прости меня, — шепчу, пряча лицо в ладони. — Не знаю, как объяснить, чтобы ты понял. Я сама уже ничего не понимаю.
— Ну, основной посыл я уловил, — задумчиво тянет. — Он твой бывший, что ли?
— Что? Нет! Он… Он просто… Просто друг. Не мой, — уточняю. — Брата.
— И он тебя хочет.
— Глупости не говори, — нервно дёргаюсь. — Он считает, что должен опекать меня. Как брат.
— Вот это точно глупость.
— Согласна. Вообще бред какой-то…
— Нет, я о сравнении с братом, — усмехается парень. — Поверь, за те пару минут, пока мы с ним «общались», я чётко уловил тему соперничества.
— Я не совсем понимаю…
— Он считает тебя своей. Так понятно?
— Понятно, но ты ошибаешься. Дёма несколько раз говорил мне, что между нами ничего не может быть… в грубой форме.
— Себе он это говорил, — уверенно заявляет Рома.
— Зачем?
— Не знаю. Мешает ему что-то. Выясни.
— Каким образом? — хмурюсь, скрещивая руки на груди. — Все наши разговоры похожи на ссоры.