Агрессор. Запрещаю любить - стр. 15
— Маш, мне надо убежать пораньше, — говорит Лена, быстро накидывая куртку. — Закроешь зал?
— Хорошо, — понимающе улыбаюсь. — Бежишь к своему чемпиону или от него?
— Потом расскажу, — отмахивается, а сама краснеет и смущено отводит глаза.
Провожаю подругу смеющимся взглядом, иду к тренерскому столу и неторопливо собираюсь.
В тишине пустого зала слышу через стенку, что бойцы Пал Палыча всё ещё тренируются.
Дёма, возможно, тоже там. Эта мысль не даёт покоя, но я гоню её от себя. Быстро одеваюсь, выключаю свет и выхожу в коридор.
Я не буду выяснять, где занимается Царёв! Не буду! Не буду! — повторяю, как мантру. Но ноги сами несут меня к соседней двери, а рука тянется к ручке. Чуть приоткрываю створку, заглядывая внутрь.
— …Игнатов! — рычит Пал Палыч. — Решил выставить блок подбородком? С мозгами как дела? Они вообще есть?…
Господи, что я делаю? Веду себя, как какая-то малолетка, честное слово. Надо заканчивать с этим.
Уже собираюсь закрыть дверь, но по залу прокатывается зычный голос тренера:
— Мария! Чего стоишь там, как не родная? Заходи!
Черт! Бойцы синхронно поворачивают головы в мою сторону, приходится распахнуть дверь шире, чтобы не казаться подглядывающей. Ещё чего не хватало!
— Здрасьте, — натягиваю улыбку и судорожно придумываю причину визита.
Пал Палыч сдаёт нам зал для секции, но в этом месяце мы уже отдали деньги. Тогда зачем я здесь? Думай, Маша, думай!
— Не хочу вам мешать, — виновато морщусь. — Я… зайду в другой день.
— Зачем в другой? Молодец, что пришла. Я тебе квитанцию отдам сейчас.
Точно! Квитанция об оплате. Совсем забыла про неё.
— Парни, заканчиваем! — командует мужчина, пока мы с ним идём к тренерской. — Через пятнадцать минут закрываю зал.
После его слов начинается суматоха. Бойцы убирают маты, ставят снаряды на место. Оглядываюсь по сторонам, но Царёва не вижу. Его здесь нет. И почему-то от этого не чувствую облегчения. Наоборот, внутри рождается что-то похожее на разочарование.
Вот глупая!
Злюсь на себя и, забрав бумажку, спешу поскорее уйти из зала. На выходе меня догоняют два здоровяка.
— Мария Михална, проводить вас до дома? — игриво интересуется первый.
Игнорирую его, закатив глаза.
— Прошу вас, — второй открывает передо мной дверь, склоняясь в шуточном поклоне.
Такие дураки. Еле сдерживаюсь, чтобы не засмеяться.
Но когда оказываюсь в коридоре, всё моё веселье разом испаряется. Потому что прямо напротив выхода замечаю рослую фигуру Царёва.
Поза парня выглядит расслабленной, но взгляд… От него мурашки по коже бегут. Острый. Вспарывающий. Вынимающий душу.
Демьян медленно, даже лениво, проходится им по сопровождающим меня парням, и я не успеваю заметить, как бойцы исчезают. Их словно ветром сдувает.