Агрессор. Запрещаю любить - стр. 10

— В смысле живу?! Где?!

— Мышка, не тупи, — раздражается. — В той же квартире, что и раньше. Напротив вашей.

Напротив нашей?! Это что… шутка такая?

Столичный мажор Демьян Царёв решил окунуться в атмосферу жизни среднего класса? Что за бред?!

— Разве вы не продали квартиру? — стараюсь не выдать свои эмоции.

— Нет.

И никаких пояснений за этим не следует. Парень закрывает замок и протягивает мне ключи.

Смотрю на его руку, осознавая услышанное:

Дёма снова мой сосед! Эта новость переворачивает мой мир с ног на голову.

— Ты вернулся один? — забираю связку. — Или родители то…

— Один, — перебивает.

— А ты…

— Какая разница? — грубит, не давая договорить.

— Что?

— Зачем эти вопросы? — агрессирует. — Какое тебе дело?!

Возмущённо хмурюсь, встречаясь с прищуренным взглядом, наполненным арктическим холодом.

— Я пытаюсь быть вежливой! — сообщаю, воинственно насупившись. — И это, между прочим, после того, как ты сдал меня Максу!

— Не напрягайся, — высокомерно цедит, глядя на меня сверху вниз. — Мне нафиг не сдалась твоя вежливость.

Смотрю в безразличное лицо, и сердце замирает от боли. Своей грубостью Демьян уничтожает меня. Рвёт душу.

— Ясно, — обижено отвожу взгляд. — Дай пройти.

Царёв отходит в сторону и молча наблюдает, как я спускаюсь по лестнице.

— Почему не на лифте, Мышка? — летит мне вслед.

— Не твоё дело, — кидаю зло. — И хватит называть меня мышью!

Вылетаю из подъезда, задыхаясь. Это там возле квартиры я была смелой и дерзкой. А сейчас меня настиг жёсткий откат.

Руки трясутся, глаза щиплет от слёз. Происходящее никак не укладывается в голове. Это капец!

Демьян, живущий в нескольких метрах от меня — это самое ужасное, что могло со мной случиться!

Всю дорогу до универа по привычке слушаю плеер, который достался мне ещё от Макса. Для меня эта вещь представляет особую ценность, ведь сборник песен там остался ещё с тех времён, когда Дёма жил через стенку от нас.

Слушаю композиции собранные братом, и моё настроение, каким бы гадким оно ни было, всегда поднимается. Мысли наполняются светлыми воспоминаниями, и я часто глупо улыбаюсь, возвращаясь в прошлое.

— Эй, Мышка, чего ревёшь? — в голове звучит мальчишеский голос.

— Колен-ки раз-била, — отвечаю, заикаясь, и размазываю слёзы по щекам. — Больно.

— Дай посмотрю, — темноволосый мальчик склоняется к кровоточащим ссадинам и недовольно цокает языком. — Сильно содрала. Домой идти надо, обработать.

— Нет! — сразу возражаю. — Дома Макс. Он опять меня кривоногой называть будет.

— Как тебя угораздило-то?

Мальчик недоуменно чешет затылок и, нахмурившись, снова рассматривает мои разбитые коленки.