50 современных сказок - стр. 2
Картину писатель повесил над рабочим столом. Долго рассматривал. На холсте он видел черту, которая разделяет людей. Но черта эта – искусственная, нами же созданная. В молодости мы нередко видим мир в черно-белом свете и не готовы на компромиссы.
«Напишу грустный роман о любви, – вдруг решился Иван. – Наподобие «Ромео и Джульетты». Двое молодых любят друг друга, но им не дают соединиться. По молодости мир кажется им черно-белым, и они не видят другого выхода, кроме как умереть». Он вынул из стола пачку бумаги, взял старую толстую авторучку и начал писать.
Через пару часов стемнело. Писатель не включал свет. Он вдруг понял, что написанное никуда не годится. Герои появлялись на первой странице, чтобы умереть на десятой, уступив место новым жертвам. А самое главное, он не хотел никого хоронить. А без этого триллер не складывался. В сердцах Иван Семенович швырнул авторучку. Она упала на бумагу, что-то крякнуло в ее внутренностях, и на рукописи появилась огромная чернильная клякса. Писатель плюнул от злости, допил вино и отправился на кухню спать – там еще оставалась кушетка. В этой комнате все, кроме стола и стула, уже было продано.
Как только из-за тонкой перегородки послышался храп хозяина, по Картине пробежали блики. Возможно, это была игра света. Но нет! Полотно ожило.
– Джульетта! – позвал юноша. – Новый хозяин дал нам имена. Можно, я буду звать тебя так?
– Мне нравится это имя, Ромео, – откликнулась девушка.
– Мы так давно с тобой вместе и так далеки… Я даже не могу коснуться тебя…
– Я написана белой краской, ты – черной. Если ты перейдешь ко мне, то исчезнешь…
– Я знаю… Ты тоже растворишься на белом фоне.
– Может быть, так будет лучше, – всхлипнула Джульетта, – я устала от одиночества.
– Не плачь, я люблю тебя, – с тоской в голосе откликнулся Ромео.
Лист рукописи на столе шевельнулся. Чернильная клякса дернулась и оторвалась от листа. Она прислушалась к разговору и вставила реплику:
– Эй вы, голубки, хватит шуметь. Поспать не даете.
Юноша и девушка не могли нагнуться и увидеть говорящего.
– Кто это? – спросил Ромео.
– Это я, Клякса, – откликнулась Клякса, приближаясь к Картине. – Что за упадническая мазня, – поморщилась она. – У художника краски кончились? Одна черная, да и той хватило только на половину картины.
– Здесь живем мы, – тонким голосом сказала Джульетта.
– Да вижу я, – хмыкнула Клякса. – Тоже мне, жизнь. Два силуэта пьяной кистью. Даже я лучше смогу.
– Прошу вас быть вежливее в присутствии дамы, – твердо заявил Ромео.
– Чего?! – Клякса даже подпрыгнула над столом. – Ты кто такой, чтобы мне указывать?