365 дней в твоей постели - стр. 20

— Тема! Тема! Остановись! – слышу за спиной. Многие, как и я, оборачиваются на крик.

Вижу трехлетнего карапуза, убегающего от мамы в положении. На ее лице тревога, а малыш хохочет и еще дальше убегает. Я качаю головой, но губы то и дело дергаются в улыбке. Ох, уж эти детки. Не знаю почему, но краем глаза наблюдаю за непоседой Темой. Он неожиданно меняет направление и, периодически оборачиваясь, бежит в сторону проезжей части. У меня сердце тревожно екает. Понимаю, что сейчас случится непоправимое, если еще минуту стоять и ничего не делать. Срываюсь с места, бегу к ребенку. Он по инерции движет к краю. Я зажмуриваюсь и прыгаю за малышом на дорогу, хватая его в охапку, прижимая к себе. Ни о чем не думаю. Все происходит в считанные секунды. Глухой удар. Я лечу на асфальт, в это время пытаюсь перевернуться так, чтобы мальчик оказался на мне. Сначала ничего не слышу, ничего не чувствую, но постепенно возвращаю способность реагировать. Ребенок плачет на мне. Вокруг орут люди, сигналят машины. Тело пронзает острая боль.

— Какого хрена! – слышу над головой, пытаюсь глазами найти человека. Солнце светит позади него, поэтому совершенно не вижу лица. – Где мать ребенка? – рявкает незнакомец.

— Я тут! - рыдающе раздается голос мамы Темы, которого сейчас выдирают у меня из рук. Она что-то причитает, я плохо разбираю ее слова. Морщусь от попытки пошевелиться, ощущение такое, что меня раздробили на мелкие куски.

— Где болит? – сдержанно, без агрессии меня спрашивает мужчина, за спиной которого все так же светит солнце, создавая нимб над головой. Я хихикаю.

— Смеешься, значит, жить будешь, - резюмирует, осторожно меня ощупывая. – Скорую вызвали, так что не переживай.

— Я не переживаю, - силюсь улыбнуться пересохшими губами. – Спасла ребенка, значит плюсик в карму.

— Чего? – непонимающе переспрашивает. – Какой плюсик?

— Хороший жирный плюсик.

— Похоже, ты бредишь, - бормочет мужчина, вставая на ноги, так как слышно сирены «скорой помощи». – Разошлись и телефоны убрали, тут ничего снимать, - командует, разгоняя вокруг меня толпу зевак, тем самым давая проход бригаде «скорой».

Меня опять ощупывают, что-то колят в руку. Осторожно переносят на носилки, рядом кладут рюкзак. Я все это время пытаюсь высмотреть мужчину с нимбом над головой и поблагодарить его. Просто так. Это он, скорее всего, меня сбил. И по правде его вины в случившемся нет. Просто несчастный случай.

— Мужчина, что был со мной, где он? – хватаю за руку фельдшера, спрашиваю заплетающим языком. – Он не виноват. Скажи это полицейским.