28 сантиметров счастья - стр. 26

— Не знаю. 

— Диан... что если тебя задержит полиция? Как это “не знаю”? 

— Мир, — я выпрямляюсь, — вот люблю я тебя, но ты такой нудный! Просто не буду нарушать закон, чтобы не попадаться полиции. Как станет больше денег - закажу себе уже по-нормальному новые документы и новую личность. 

Он замолкает. Отдает мне паспорт, а я прячу его в сумку, и застегиваю ее, бросая в сторону брата взгляды. Он сидит, сникший, какой-то взъерошенный, а в голубых глазах у него печаль.  

— Диан, может, не надо? Тебе всего шестнадцать. Что ты делать будешь? А с учебой что?  — медленно и тихо произносит он, — мама и папа тебя очень быстро найдут. Помнишь, я сбежал год назад? Я будто бы стал сразу преступником, и мои фотки появились везде спустя час после побега. Даже в новостях. Я даже не подумал об этом, и меня схватил первый встретившийся мне прохожий. 

— Ты серьезно? — мои брови взмывают вверх, — да, тебя будут искать. А меня - нет. Кому я нужна, Мир? Меня тут не любят. Я в этом доме два года живу. Только из-за смерти бабушки. Если бы она не умерла - мы бы с тобой даже не увиделись! Им наплевать на меня, Мир, и если я исчезну - они с удовольствием обо мне забудут, понимаешь? Поищут для вида месяцок и всё.

Я, закончив, выдыхаю, пытаясь унять злость внутри. Брату я не могу сказать многое. Мне его жаль. Он слишком чувствительный для мальчишки, да и вообще для своего возраста, слишком тихий, и слишком склонный к переживаниям и самокопанию. Ему не надо знать, что я - неудавшийся проект моих родителей. Девчонка. Не наследник, не будущий мужчина, а девчонка, от которой просто вовремя не избавились. Заметили слишком поздно мои половые признаки. Больше эту ошибку моя мать не повторила: семнадцать прерываний на раннем сроке, до тех пор, пока дорогущий анализ крови, отправленный в США, наконец не показал, что у нее в утробе человек с XY-хромосомой. 

Я никогда не расскажу об этом Мирославу. Не хочу, чтобы он до конца жизни испытывал вину за ошибки своих родителей. За эту мерзкую селекцию, которой занималась моя мать.  

Поэтому я молча беру рюкзак, закидываю его на плечо и смотрю в зеркало. Волосы спрятаны у меня под кепкой. От них еще пахнет краской. Смотреть на себя-брюнетку в первые минуты после покраски оказалось непросто. Мне пришлось даже брови быстро перекрасить, а потом и чуть-чуть нанести автозагар, потому что темные волосы смотрелись слишком неестественно на мне. 

— Я пошла, — произношу я тихо, почти одними губами, а брат подскакивает к кровати и подходит ко мне. Господи, мелкий-то он какой. Ниже меня. Плохо так думать, но, наверное, это кара небесная моей матери. Он больше похож на девчонку, а не на наследника. Похож больше на мать, чем на отца - огромного, грузного и широкоплечего.