28 сантиметров счастья - стр. 11
Я поднимаюсь на первый этаж, открываю ключом уродливую синюю деревянную дверь, от которой уже щепки отлетают, захожу в коридор, вдохнув запах супа. Разуваюсь, складываю кроссовки в пластиковую обувницу, джинсовку вешаю на крючок и иду в свою комнату.
Там я открываю большой шкаф еще советских времен и замираю. На полке, где лежал бумажный пакет с пистолетом теперь пусто. Не поверив своим глазам, я шарю по ней рукой, будто бы пакет просто может стать невидимым.
Черт, какого хрена?
— Это ищешь? — раздается дребезжащий голосок от двери, и я, вздрогнув, оборачиваюсь.
Семидесятилетняя Вера Трофимовна стоит на пороге и демонстрирует мне тот самый пистолет. Огромная пушка грозно блестит в ее тонкой, сухонькой руке. Она сжимает ее голой рукой. Пальцами. Держит голой рукой ствол!
Теперь на моем пистолете, который Садаев умудрился оставить, будут отпечатки бабки. Великолепно просто.
— Да, — выдавливаю я. Короткое слово приходится выталкивать из горла, словно комок сухих тряпок. Даже не знаю, у кого будет больше проблем, если Вера Трофимовна сейчас решит вызвать полицию. У Садаева, которому принадлежит этот пистолет, или у меня, потому что я прикарманила оружие себе, не сдав сразу же его в полицию.
Боже, и что сказать-то? На пластиковую игрушку, которая стреляет пульками, это оружие явно не похоже.
7. Эпизод 6
Боже, пожалуйста, дай мне пульт отмотать время назад. Если бы я знала, что Вера Трофимовна, как и все бабки, любит порыться в чужих вещах - я бы в первый день уже спрятала бы этот пистолет.
— Это зажигалка в виде пистолета, — предпринимаю я попытку соврать, — подарок. Отдайте, пожалуйста.
— Думаешь, бабка дура старая? — усмехается Вера Трофимовна, — ща в милицию позвоню, там тебя прикурить от этой зажигалки и заставят.
У меня вырывается обреченный вздох. Арендодательница окидывает меня подозрительным взглядом.
— Это все равно не моё. На нем нет отпечатков, — произношу я устало, и смотрю на пистолет, — только ваши теперь, к сожалению. Если позвоните в полицию - и с вас спросят.
Она поджимает скептически уголок сухих губ.
— А я их сотру и тебе пистолет подброшу. Доказывай потом, что не твоё. Под бандита легла, что ли? — хмыкает она, а я неопределенно пожимаю плечом. Не рассказывать же ей подробности того, что случилось со мной месяц назад? Пусть думает, что хочет, только бы оружие вернула. Это пока мой козырь, если вдруг Тема позвонит Садаеву, и он, все-таки, поверит, что я от него беременна. Или если у меня настолько разжижатся мозги, что я решу сама к нему зайти за алиментами.